Andando...

Ven a sentarte conmigo
pasemos frío
dime, de paso, donde van los años
cierra mis ojos y cierra los tuyos también
hazme sentir que no hay nada más hermoso que ese viento helado
Sonriamos, nos abrasemos...
dime que es la belleza y hazme aun así sentir que no te interesa 
Regresa como te fuiste, igual, hazme llorar en tus brazos
o sólo mirame llorar
o simplemente hazme sentir, en el viento, que todo está bien 
No me mires...
siente mi cárcel 
mis miedos
dejá que el tiempo caiga ante mis ojos solo unas horas
mientras me quedo tirada en el pasto, ahí abajo
siento tan lejos la libertad!
dime ¿Que se siente?
extraño preguntar, extraño de preguntas...
adiós y vuelve, vuele, vuelve alguna vez
¿Que siento?
Siento paz y miedos.
Siento miedo, cierro los ojos, siento frio, algún vacío que te juro no quiero tocar
ecos que se rien del pasado
una luz enorme metiendose en mí
me calzo algún zapato y mientras duermo, revuelvo
no sé si se siente placer o miedo
hay una luz y alguien llora un poco
hay una mañana hermosa y por ahí, en ves de un mate abajo de un arbol, me dan café
Quiero, 
verte
sentirme extraña
y que esa extrañeza sea la mujer que querias 
y no me preocupes, no me invadas como un fantasma
cálmame, pero no encierres mi alma
no seas ya la ausencia
aunque no duele ya tanto
sé, como siempre fuiste 
dentro mío 
sé luz...

...Aún me cuesta encontrar la luz que era mia, que encontraste y es aún, en algún lugar, mia...

siempre quise que entrara alguien asi en mi vida, la dejo ir  y me arrepiento.

De los espacios donde surge la palabra hay de a montones pero creo que la palabra no surge en cualquier espacio ni en cualquier momento. Extraño el papel y las hojas al aire. Extraño las maquinas de escribir como si alguna vez hubiese pertenecido a ese boom. Como si alguna vez hubiese tomado un café mientras escribia en una de ellas. La piel es un espacio que quiero utilizar para expresar parte de mí (por un error, casi escribo arte) ¿Que es arte? un modo de expresión, quizás. Belleza. Sentir. Gritar lo que se siente en cualquier espacio, el que sea. 

Mi espacio no sé cual es ni porque resulta importante tener uno. En el mundo es más complicado no sé porque. Nadie sabe quien es quién y porque está aqui. 

En este espacio alguien inventa un nombre y una historia y esta perfecto. ¿A quién le interesa? Irónicamente, en el mundo alguien puede vivir sin interés de los demás porque a nadie le interesa quién seas. 

No sé si se vive de espacios. Tengo un nombre y una historia de 18 años que no te cuento, que nadie sabe, que quizás a nadie le interesa y vivo frente a quién sabe que para saber de que estoy echa, para entender que es lo que vivo. Y tengo que escribir en algún espacio. Tengo que existir en algún espacio. No sé porque. 

Habiendo tantos espacios entre las palabras y los silencios, yo sin saber porque escribo. porque pregunto y porque existe un hueco entre espacio y espacio. Hueco que se repite en la vida en tantas ocaciones como de casa en casa, de persona a persona, de historia a historia, de destinos que no se encuentran. 

Yo no quiero ser ese hueco. Eso quiero decir aunque no sé a que quiero llegar ni a donde. 

'Te extraño pero no me extraño a mí. Te llevo en los huecos y en mis silencios. En las hojas de la computadora que son borradores alternos llenos y algunos de dos palabras. Te llevo en mis ojos y en mis sonrisas y en mis vacíos. Tenés tu espacio, todo lo que fuiste y el pasado tiene su espacio.'

Y los espacios se me mueven y se mezclan entre si, se llenan de puntos suspensivos y por ahí, les sonrío o les lloro como humana que soy, somo mujer sencible que escribe para no morir en si misma. En su cuerpo, en su sombra, en su pasado y en su presente. Y su espacio son tantos lugares como personas, esta echa de espacios. De tiempos. De dudas e incertidumbres. De mucha risa que nunca escribe, de belleza extraña que nunca entiende.

No quiero  morir como una copa llena en el misma mesa abandonada en una casa en un lugar que alguien dejó , mezclado con el mismo vino que saca el lado amargo de mis ojos sin pasión. No quiero, cualquier sea la metafora absurda y sin gracia, quedarme sin irme.

Te escribo porque necesito espacio para que mis dudas y mis miedos se acomoden o quizás se vayan.

Aunque en realidad escribo porque soy dueña. Escribo porque tengo espacio, donde lo haya; y ganas y algo me llama y no sé en realidad, tampoco porqué. 

Nuestro espacio, pienso, somos nosotros mismos.

Ojalá, existamos más allá de nosotros. Ojalá no mueramos ahí acurrucados. Ojalá los espacios, pausas, puntos marginales no exitiesen. No mueramos, por favor, en el espacio.

Tampoco vivamos por vivir.