nadie deberia perderse esta voz!

A veces a mis espaldas me imagino dos vasos de cerveza y no uno. Imagino, acostada, el auricular que compartiamos. La música que escuchabamos. Las risas que se apagaban cuando alguien entraba en la habitación. Las sábanas blancas, todo el blanco entre nosotros. Y después, tus ojos cerrados, tu pálidez, tu fríaldad, la tormenta más fuerte resonando en el techo y el pánico.
En cambio, a veces vuelvo a reconocer sus ojos marrones, porque así lo prefiero. En cambio prefiero esforzarme más y escuchar tu risa de fondo. Resuena en mi cabeza ‘todos van a olvidarme’ y tu silencio después. No puedo evitar querer tenerte al frente y burlarme de cuan equivocado estabas. Y reirme de la ironía. Y dejarte leer de una vez todos los escritos que te dediqué cuando no estabas.
Pero no estás. Y hay veces en las que te espero como siempre lo hice, sentada en un árbol, en el suelo, en unas esquina donde mucha gente pasa. Miro al suelo, sonrío, te imagino llegando y te quiero, ahí, así, sabiendo que no te volvería a ver te lo gritaría, te quiero y no puedo olvidarme de vos tan fácilmente!
Pero no estás.

Debajo de mi vestido ardía un campo con flores alegres
como los niños de la medianoche.
El soplo de la luz en mis huesos cuando escribo la palabra
tierra. Palabra o presencia seguida por animales perfumados;
triste como sí misma, hermosa como el suicidio; y que me
sobrevuela como una dinastía de soles.

De "El infierno musical" 1971

Fuente: http://fuckyeahmoleskines.tumblr.com/post/75887272762/http-adiessketchbook-tumblr-com

que son los sueños?

Sueño que vuelo. Las estrellan me comen con velocidad. Su luz me come. Yo voy como si corriera pero volando, nada de lo que siento tiene que ver con la existencia más que el simple existir. Pienso incluso, en un desdén, con tanta felicidad en el cuerpo: ¿Que pasaría si de esto se tratara la muerte? ¿Que pasaria si esto durara más de unos segundo también? No existe orgasmo eterno, pienso en esos pocos segundos consciente de que es un sueño. Que lástima ser consciente de que uno sueña más, cuando el sueño es tan irreal que parece una realidad a la que somos ajenos.
Puedo verlo todo y dejo de pensar.
Alguien me toma los pies en la nada; desde la nada me toman las piernas con fuerza y las estrellas se sumergen en mí y soy ciega. Cuando abró los ojos estoy cayendo ¿Habré estado cayendo todo este tiempo sin darme cuenta? Quizás si no hubiese sido abrazada no hubiese consciencia alguna, no hubiese incluso miedo. Ese miedo se cuela en mí como la sombra de un fantasma, encontrandome de cabeza, traspasa mi cuerpo con frialdad y se me ponen los pelos de punta. -Si, así es la muerte.- pienso evocando el relato de mi viejito y las veces que abrió la puerta y el miedo le entro desde los ojos- 'Eso es la muerte.' dijo tantas veces que le creí.
 La sorpresa fue que la euforia del vuelo me hizo primero sentir abrazada por esas manos. Sentí el calor y el abrazo de a quién uno desea con tanta pasión que de repente llora de amor. Cuando esas manos me pusieron de cabeza, ahí, sentí recién el miedo palpado, sin  vueltas pero en cambio cerré los ojos y dije 'no me va soltar' casi sonriendo y sintiendo el aire frio como senti esos brazos, de repente, golpeandome desde algún lugar. No me vas a soltar, le dije con confianza -sin mover los labios- y como si me hubiese escuchado, me agarró desde la punta de los pies. Esa sombra, me agarró desde  la punta de los pies y me dolió creer como si realmente hubiese querido más que no me soltara a abrir los ojos, como si importara que me sostuviera sobre lo que ahora se había transformado en un tercer piso más que cualquier cosa en el mundo. Como si realmente tuviera temor de esa muerte que hace rato admiraba. Incluso, como si hubiese olvidado que era un sueño, senti la traición.

¿Cual, exactamente, habrá sido el significado de aquella metáfora?

Me desperté con tus ojos encima, el sol recién asomandose y la guitarra en un costado de la cama. Tus manos intentaron acariciar mis pestañas, cerre los ojos y me besaste fuerte la nariz. Un beso en la nariz. Un beso en la nariz significa tanto como un beso en la frente, tanto más que un beso en el cuello. No encontre lugar para esconderme, esconder mi cuerpo de tus labios frios ni de tus manos fuertes. No quise, aunque pude, huirte en ese entonces. Siempre huyo, pensé, quizás después. Siempre después, siempre hay un después no hay más, pensé. Me besaste fuerte y lo olvide. Me besaste todas las dudas, las dejé para después. Me besaste entera y lo olvidé.
Y después, volvió.

EL libro de los abrazos.

Es irresumible a una sola cita este libro, lealo! Habla de nosotros.

Sueñan las pulgas con comprarse un perro y sueñan los nadies con salir de pobres, que algún mágico día llueva de pronto la buena suerte, que llueva a cántaros la buena suerte; pero la buena suerte no llueve ayer, ni hoy, ni mañana, ni nunca, ni en lloviznita cae del cielo la buena suerte, por mucho que los nadies la llamen y aunque les pique la mano izquierda, o se levanten con el pie derecho, o empiecen el año cambiando de escoba.
Los nadies: los hijos de nadie, los dueños de nada.
Los nadies: los ningunos, los ninguneados, corriendo la liebre, muriendo la vida, jodidos, rejodidos:
Que no son, aunque sean.
Que no hablan idiomas, sino dialectos.
Que no profesan religiones, sino supersticiones.
Que no hacen arte, sino artesanía.
Que no practican cultura, sino folklore.
Que no son seres humanos, sino recursos humanos.
Que no tienen cara, sino brazos.
Que no tienen nombre, sino número.
Que no figuran en la historia universal, sino en la crónica roja de la prensa local.
Los nadies, que cuestan menos que la bala que los mata.

(lo leí hace 2 años y todavía sgue siendo de mis favoritos :))

Diarios de Alejandra: Sábado 10 de Diciembre de 1960

Diarios de Alejandra: Sábado 10 de Diciembre de 1960: Peligro, peligro. No quiero caer nuevamente en el psicoanálisis. Lo que no perdono (¿a quién?) es el clima de inutilidad y hastío y de mi in...

Me levanté con los párpados húmedos, con la histerica sensación en el pecho abierto a razgones por la falta de aire, con la certeza recién levantada de un sueño interrumpido durante toda la noche, de sentirte tan cerca como si acabarás de huir después de una noche de quedarte así como antes: acostados en el mismo colchón, escuchando la misma canción, mirando al techo, sintiendo el alma más ligera que nuestras voces cuchicheando para que detrás de la puerta no se oyeran nada más que nuestras risas, de a ratos, golpeando fuertemente el aire contra todo silencio ensordecedor, resistiendo el empeño de apalear la realidad contra nosotros. (Hablé tan rápido como me limpié los ojos, como me dí cuenta de que habías huído a donde sea que estés). Segura de recordar un sueño en el que me tocabas y lo sentía; (esforzandome en hacerlo) pero sin esa posibilidad. Segura de que la impotencia es más grande todavía y en un principio, porque sé que te quiero, por más improbabilidad que haya de tenerte  cerca, un ratito, como antes. Convencida de que te siento latiendome en todo el cuerpo y dandome vuelta las sensaciones, aún en sueños, a sabiendas de que me da placer y dolor, despertar con la impresión ( y de una u otra forma la certeza) de que aún existís. 

Hay dias en los que uno se siento plenamente alineado con el mundo. Y no piensa, sino que siente hasta lo más vulnerable como algo hermoso. ¿Alguna vez has visto  rayos de luz solar a travesar por los espacios entre las hojas? Quizás lo ves todos los días, lo ves sin mirar. Y un día te sentás a tomar mates porque algo te conduce a estar a donde estás, con la excusa de que es un buen clima y, por ende, un buen día. ¿Has sentido, sin embargo, en los largos inviernos, ese frio que te hela tanto la boca que te hace cosquillas cuando te suspira con fuerza en la cara un viento fuerte? Que belleza, no entiendo a quién dice que sólo el calor es hermoso. 
Hasta las arrugas de los ojos cuando uno ríe, hasta las mochilas de los chicos (más grandes que ellos). Hasta las pestañas de quién te besa en la nariz. 
El universo nos hace el amor.

Escribimos entonces, cuando tenemos nuestros mambos. Mambos en la vida: del amor, el puto amor; de los miedos, muchos miedos; de nuestro reconocido vacío existencial que a veces se alberga en nosotros. Escribimos de realidades y también, muchas mentiras. A veces incluso de mentiras reales, de situaciones realisticamente ficticias y también, fantásticamente realistas.
Nuestros mambos son muchos, verás, porque vamos de mambo en mambo, mambeando. Y mambear es bailar y bailar. Confundí el bailar de la vida con vivir libre o nada. Y viví en varios lares donde existo y soy sólo yo, sin mambos. Fue en su lugar, una pausa. Y el existencialismo me consumió entera. Y fui feliz con días y días. El tiempo era una idealización de alguien más. 
Pero todos dicen que no se puede vivir así, porque la vida se consume. 
Y dicen que hay que laburar, hay que estudiar, hay que ser alguien. ¿Te das cuenta de la contradicción de ellos? Somos, siempre.

Derramas esa impresión de ser  la acción que encarna la ternura. ♪

y no tienes un poquito de amor para dar.

#libro Eleanor & Park

Iba a escribir tanto a cerca de Eleanor & Park, pero no. Sólo lo recomiendo. Una historia de amor y realidad de una chica rara que me encantó porque no es la flaquita hermosa a quién todo escritor agarraría para comenzar su historia. No es sólo amor sino: rareza, naturalidad, prejuicios y más juicios, verguenza, más amor, miedo y adiós. Es la conjugación de todo y a la vez, sencillez.

Es hermoso y  a la vez también real, el final me parecio simplemente REAL. (Quizás por eso me gustó tanto, odio los finales de mentiras.)
 Es el encuentro de dos personas reales y extrañas. ( y más interasante aún: en 1986, lleno de discos, cassetes música punk, películas y comics de por medio. Es lo más recrearlo!)




¿Todo esto cuenta como spoiler? no, creo que no. No sé. Simplemente un libro recomendable!


'Nadie la miraba. Park intentó hacer lo mismo, pero la chica atraía su mirada como lo haría un accidente ferroviario o un eclipse.'

Muchas cosas me conducen a vos. A extrañarte, a recordarte, a que vuelva esa parte de mí y esa parte de vos que tanto me gustaba.
no lo puedo evitar, muchas cosas me conducen a vos.

A veces
por supuesto
usted sonríe
y no importa lo linda
o lo fea
lo vieja
o lo joven
lo mucho
o lo poco
que usted realmente
sea

sonríe
cual si fuese
una revelación
y su sonrisa anula
todas las anteriores
caducan al instante
sus rostros como máscaras
sus ojos duros
frágiles
como espejos en óvalo
su boca de morder
su mentón de capricho
sus pómulos fragantes
sus párpados
su miedo

sonríe
y usted nace
asume el mundo
mira
sin mirar
indefensa
desnuda
transparente

y a lo mejor
si la sonrisa viene
de muy
de muy adentro
usted puede llorar
sencillamente
sin desgarrarse
sin deseperarse
sin convocar la muerte
ni sentirse vacía

llorar
sólo llorar

entonces su sonrisa
si todavía existe
se vuelve un arco iris.

ladren lo que ladren los demás.

Al momento de escribir sólo puedo decir que me enojé primero para después reirme y aceptar que la gente tiene lengua y puede hablar y tacharte de esto y de aquello y seguir creyendose mejores que esto y que aquello. siempre creyendose normales como si la normalidad fuese lo mejor, siempre creyendonos raros como si eso estuviera mal. Siempre hablando demás sin saber que dicen, que estúpidos!
alguna vez me preguntaron porque soy como soy, y me reí varias veces de la pregunta porque es absurda! Podría agregarle al final de la risa 'porque no ser como soy?' y si me preguntan porque no soy social o no me gusta la gente, mejuor preguntense porque habría de gustarme la gente?
Somos todos defectuosos, absurdos, distintos! Somos lo que somos y podemos ser mejores pero no obligarnos a ser lo que no somos.
A mi, por ejemplo, me gusta reirme de los que piensan que estoy loca por no ir y saludar  a medio mundo que nisiquiera conozco pero veo todos los días hablando mal de todos e inventando cosas de cada uno. La pregunta sería ¿La loca soy yo, o son ustedes?
Que ridiculo que ahora aparte de ser loca, me drogue y emborrache y crezcan las cosas que en realidad no saben de mí.
Que rara es la gente, y yo también soy gente y mi vida es mi vida, por más 'lo que sea que te parezca'.

¿Cuando uno está espiritualmente bien, está socialmente desencajado o es impresión mia?
Si, es impresión mia, definitivamente, es un 'ahora' medio raro.

El papel de las mujeres en el pasado.
Poesía de una lectora de Proyecto Kahlo:

'(...) Somos las que se sienten confusas en su día a día,
y no quieren ser tiranas como sus padres
ni sumisas como sus progenitoras,
y no tienen idea de qué desean,
pero sin embargo saben
cómo no están dispuestas a tratar a otra mujer.'

Este blog es simplemente espectacular. 

Me gusta todo lo que me haga subir pero la vida me convence con bajar.